Ein Mord in Konstanz

Konstanz riecht nach Herbst und altem Papier. Der Flohmarkt ist drei Wochen vorbei, aber die Stadt wirkt immer noch wie durchgewühlt — überall Tische, Boxen, Reste von Trödel, die niemand haben wollte. Sierra läuft die Kopfsteinpflasterstraßen ab. Mable schnüffelt an einem umgestürzten Stapel aus Rahmen und Keramik. "Das fühlt sich seltsam an hier," sagt die Füchsin. Sierra nickt. Zu viel Unordnung. Zu viel Vergangenheit, die nicht beerdigt sein will. Als sie in den hinteren Teil des Marktes kommt, findet sie einen Mann zwischen gestapelten Kisten — reglos, die Augen offen, die Hände noch halb zum Greifen ausgestreckt, als hätte er etwas noch gerade retten wollen. Fridolin Kerber, sagt ein Etikett auf einer der Kisten neben ihm. Kunstmaler. Tot.